Es gibt Stimmen, die begleiten uns ein Leben lang. Sie sind der Soundtrack erster Verliebtheit, durchtanzter Nächte und stiller Tränen. Marianne Rosenberg ist eine solche Stimme. Mit Hits wie „Er gehört zu mir“ oder „Marleen“ schrieb sie deutsche Musikgeschichte. Sie war die Disco-Queen, die Ikone, das Mädchen mit dem samtigen Timbre, das Gefühle so transportieren konnte wie kaum eine andere. Doch hinter dem Paillettenkleid und dem strahlenden Lächeln verbarg sich über Jahrzehnte eine Seele, die oft schwer an den ungeschriebenen Gesetzen der Branche trug.
Heute, mit 69 Jahren, in einer Phase des Lebens, die von Reflexion und einer neuen, fast schon radikalen Ehrlichkeit geprägt ist, bricht Marianne Rosenberg ihr Schweigen. In einem bewegenden Interview, fernab von grellem Studiolicht, öffnet sie die Tür zu ihrer Vergangenheit. Sie nennt fünf Namen. Fünf Weggefährten, Legenden wie sie selbst, die sie prägten, herausforderten und – oft ohne es zu wollen – tief enttäuschten. Es ist keine Abrechnung aus Rache, sondern ein Befreiungsschlag einer Frau, die endlich ihre eigene Geschichte erzählen will.
Der stumme Schmerz der Vergleiche: Ireen Sheer (Platz 5)
Auf dem fünften Platz dieser emotionalen Liste steht eine Frau, die viele als Freundin von Marianne wahrnahmen: Ireen Sheer. In den 70ern teilten sie Garderoben, Bühnen und Träume. Nach außen hin wirkte alles harmonisch – die britische Frohnatur und die sensible Berlinerin. Doch genau hier begann der Riss. Marianne Rosenberg schildert Momente, die wie Nadelstiche wirkten. Während Produzenten Sheers „Professionalität“ und „Stärke“ lobten, wurde Marianne oft der Stempel der „Zerbrechlichen“ aufgedrückt.
„Sheer ist zuverlässiger, Rosenberg ist sensibler“, hörte sie einmal einen Mitarbeiter flüstern. Ein Satz, der harmlos klingt, aber in einer von Männern dominierten Branche wie ein Urteil wog. Marianne wollte nicht die sein, die man beschützen muss, sie wollte auf Augenhöhe respektiert werden. Die stille Enttäuschung gipfelte darin, dass Ireen in Interviews andere Kolleginnen als ihre Vertrauten nannte, während Marianne glaubte, eine echte Verbindung zu haben. Es war der Schmerz der Einseitigkeit – die Erkenntnis, dass man für den anderen nicht dieselbe Bedeutung hat wie umgekehrt.
Die Kälte der Professionalität: Howard Carpendale (Platz 4)
Einen Platz weiter oben findet sich ein Gigant der Unterhaltung: Howard Carpendale. Der Mann, der Stadien füllte, wurde für Marianne Rosenberg zum Symbol einer schmerzhaften Lektion über Austauschbarkeit. Carpendale, der stets souveräne Profi, verkörperte eine Herangehensweise, die Marianne fremd war. Für ihn war Erfolg Handwerk, das Bedienen von Erwartungen. „Man muss geben, was sie wollen, nicht was man fühlt“, soll er einmal gesagt haben.
Für eine Künstlerin wie Marianne, die jeden Ton fühlte und von innen nach außen lebte, war das ein Schlag ins Gesicht. Noch schlimmer traf sie die Erkenntnis, dass sie in seinen Augen – und in den Augen der Macher um ihn herum – nur ein Rädchen im Getriebe war. Als sie erfuhr, dass sie bei einer Tournee fast gegen eine andere Sängerin ausgetauscht worden wäre, um „flexibel“ zu bleiben, während Carpendale gesetzt war, brannte sich das Wort „flexibel“ wie ein Brandmal in ihr Gedächtnis. Es bedeutete: Du bist entbehrlich. Howard war nie unhöflich, aber seine kühle Professionalität ließ Marianne oft an ihrem eigenen Wert zweifeln.
Die unantastbare Hierarchie: Roland Kaiser (Platz 3)
Auf Platz drei steht der Grandseigneur des deutschen Schlagers: Roland Kaiser. Seine Präsenz auf dieser Liste überrascht, doch sie steht symbolisch für den Kampf um Anerkennung, den Marianne jahrzehntelang führte. Roland Kaiser war und ist die Souveränität in Person. Er durfte zu spät kommen, und man wartete geduldig. Marianne kam pünktlich und wurde für Sekundenbruchteile korrigiert.
„Roland liefert, Marianne interpretiert“, urteilte einst ein Redakteur. Was als Lob für ihre Tiefe hätte gemeint sein können, empfand sie als Herabwürdigung ihrer Zuverlässigkeit. Die Hierarchie war klar: Er war der unantastbare Star, sie diejenige, die sich jeden Applaus immer wieder neu erkämpfen musste. Besonders schmerzte es, als Kaiser öffentlich andere Sängerinnen als seine favorisierten Partnerinnen nannte. Es war das Gefühl, in der Welt der „Großen“ unsichtbar zu sein, nicht relevant genug, um genannt zu werden. Eine stille Wunde, die lange eiterte.
Der brutale Spiegel der Authentizität: Peter Maffay (Platz 2)
Emotional besonders aufwühlend ist der zweite Platz: Peter Maffay. Der Rocker, der Rebell, der Gegenentwurf zur heilen Schlagerwelt. Maffay verletzte Marianne nicht durch Ignoranz, sondern durch eine Ehrlichkeit, die kaum zu ertragen war. „Wir brauchen mehr echte Stimmen und weniger Zuckerguss“, sagte er einmal in ihrer Hörweite. Später konfrontierte er sie direkt: „Warum versteckst du dich hinter dem, was man von dir erwartet?“
Maffay hielt ihr einen Spiegel vor. Er verkörperte die „wahre Kunst“, die Haltung, während sie in die Schublade des „Gefühls“ und des Kommerzes gesteckt wurde. Die Branche spielte sie gegeneinander aus: Hier der authentische Rocker, da die angepasste Schlagersängerin. Das tat weh, weil Marianne tief in sich wusste, dass er einen wahren Kern traf. Sie fühlte sich in ihrer künstlerischen Identität angegriffen und gleichzeitig herausgefordert. Maffay meinte es nicht böse, aber seine kompromisslose Art ließ Marianne oft klein und unsicher zurück.
Die schmerzhafte Unschuld des Sieges: Nicole (Platz 1)
Doch die größte, vielleicht tiefste Enttäuschung ist mit einem Namen verbunden, den man kaum mit Schmerz assoziiert: Nicole. Das Mädchen mit der weißen Gitarre, das 1982 mit „Ein bisschen Frieden“ den Eurovision Song Contest gewann und Europa im Sturm eroberte. Warum sie auf Platz 1 steht? Weil sie Marianne Rosenberg schmerzlich vor Augen führte, was ihr selbst verwehrt blieb.
Nicole bekam über Nacht das, wofür Marianne Jahre gekämpft hatte: Bedingungslose, weltweite Anerkennung. Ohne sich verbiegen zu müssen, flog ihr die Liebe zu. Als Marianne bei einer Preisverleihung der jungen Siegerin begegnete und Nicole ihr höflich sagte, es sei eine Ehre, sie zu treffen, fühlte es sich für Marianne an wie ein Stich ins Herz. Nicht aus Missgunst, sondern aus Trauer um den eigenen, steinigen Weg. Als dann noch Gerüchte aufkamen, Marianne solle in einer Show durch die „modernere“ Nicole ersetzt werden, zerbrach etwas in ihr. Nicole hatte nichts falsch gemacht, sie war freundlich und respektvoll. Doch ihr müheloser Triumph war der Spiegel von Mariannes eigenen, oft unerfüllten Sehnsüchten nach genau dieser Leichtigkeit des Erfolgs.
Ein Frieden mit der Vergangenheit
Marianne Rosenbergs Beichte ist keine Anklage. Wenn sie heute über diese fünf Menschen spricht, dann liegt in ihrer Stimme kein Hass, sondern eine weise Melancholie. „Ich habe viel getragen und vieles erst spät verstanden“, sagt sie. Diese fünf Kollegen waren Spiegel ihrer eigenen Unsicherheiten, Projektionsflächen für eine Branche, die oft grausam sein kann. Dass sie heute darüber sprechen kann, zeigt ihre wahre Größe. Sie hat die Schatten der Vergangenheit hinter sich gelassen. Was einst schmerzte, hat sie zu der Frau gemacht, die sie heute ist: Eine Legende, die nicht mehr nur gefallen will, sondern endlich ganz bei sich selbst angekommen ist.
